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Recordemos lo que era la literatura hispano-americana hace algunos a�os, cuando al influjo de no se que vientos locos se multiplicaba la floraci�n que en nombre de una originalidad pueril deformaba la vida. El odio, la crueldad, la inconsciencia, todos los vicios, todas las degeneraciones y todas las �lceras, hab�an contaminado el arte y lo arrastraban en una tromba de muerte al m�s monstruoso de los erostratismos: al erostratismo moral. La verdad, la justicia, el esp�ritu de sacrificio, los m�s altos ideales, vacilaban al empuje de una juventud desequilibrada y af�nica que, envuelta en el p�nico de sus propias negaciones, se desempe�a hacia los or�genes, derribando al rodar cuanto hab�a construido en las laderas de la monta�a la energ�a, el entusiasmo y el genio de los hombres. El campo estaba oscuro de anatemas contra toda la gloria de la especie, desde Homero hasta Hugo, y toda la belleza aparec�a como un producto monstruoso elaborado en la sombra por nigromantes extra�os que llamaban refinamiento a su fatiga. |
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